26.06.13

Unser Busfahrer, der weit über mehrere Schulen hinaus aus als ein gestörter Fahrer gilt, brettert über die Landstraßen und durch Dörfer hindurch, mit nur kurzen Stops, um die herumstehenden Schüler einzusammeln. Ich sitze mit Kopfhörern in der letzten Reihe des Busses. Ein Morgen wie immer. Ein Morgen wie gestern. Und ein Morgen wie vorletzten Montag.

Auf einmal eine Vollbremsung und schon im selben Moment spüre ich einen harten Plastikaschenbecher an meiner Schläfe, der an der Lehne des Sitzes vor mir befestigt ist. Auch alle anderen Mitfahrenden werden gegen die Sitze vor ihnen geschleudert. Im gleichen Augenblick, bevor ich realisiere, was überhaupt passiert war, noch während ein stechender Schmerz durch den Aufprall mitten durch meinen Schädel zieht, höre ich ein Klirren. Es ist ein Klirren ohne Echo, ohne jeden Schall. Als hätte man ein Wasserglas auf einen Steinboden gedonnert und die nachklingenden Laute einfach weggeschnitten. Dann ein Aufschrei. Noch im selben Atemzug. Er ist spitz und laut, eine Mischung aus Kreischen und mehreren Schreien voller Schmerz, die alle zu einem einzigen verschmelzen. Ein Mix aus „Mama“ und „Aua!“ und einer, aus den entsetzten Gesichtern der Anderen. Einer, von dem ich noch in der selben Sekunde weiß, dass er nie enden wird.

Ein Schüler ist durch den Bus geflogen, gegen die Windschutzscheibe und hinterlässt Glasscherben und Schockgefühl, bei jedem, der sich in dem selben Raum wie er befindet. Sein Schreien hört nicht auf. Es ebbt nicht einmal ab, es bleibt konstant, und zwischen all dem Schmerz in seiner dünnen Stimme hört man ihn nach seiner Mutter schreien. Doch seine Mutter ist nicht da. Er stolpert die Treppen des Busses hinunter und landet auf der Straße. Krümmend beugt er sich nach vorne, sein Gesicht ist voller Blut. Seine Hände auch. Er schreit immer noch. Neben dem Bus kommt ein Auto zum Stehen, eine Mutter steigt aus, rennt mit einem Handy in der Hand auf den Verletzten zu. Sie hat rote Haare. Dann steigt ein Beifahrer aus, ihr Sohn, auch er hat rote Haare. Bauarbeiter, die an dem Haus nebenan die Fassade verputzen, hören mit ihrer Arbeit auf und kommen mit neugierigen Blicken angelaufen. Während sich das Szenario draußen abspielt, herrscht bei den restlichen Schülern im Bus Unruhe. Die einen diskutieren wild, während die anderen vor Schock schweigen. Ein Mädchen verlässt den Bus, auch sie wurde verletzt. Auch sie hat Blut an den Händen. Als ihre beste Freundin sie aus dem Bus zu ihrem Haus begleitet, das nur wenige Meter entfernt liegt, sieht man im Seitenspiegel, wie sie sich in eine Wiese übergibt. Ein paar 9. Klässler vor mir stehen auf, brummen „perfekter Zeitpunkt um eine zu Rauchen“ und schleichen sich aus dem Bus. „Hey, schöner Pulli!“ sagt ein Mädchen von ihnen im Vorbeilaufen zu mir. Ich Danke ihr still. Im Radio läuft zum krönenden Abschluss ein Lied von Kay One. „Baby du bist mein It-Girl, mein V.I.P“ rappt er und in diesem Moment merke ich, dass mein Tag nie beschissener hätte laufen können. Der Junge schreit immer noch.Bald trifft die Polizei ein. Er wird verarztet und weggebracht. Wir werden in einen anderen Bus verfrachtet. Ich komme genau 1 Minute zu spät zum Englischunterricht. Als ich klopfe und die Tür öffne, stehen gerade alle Schüler meiner Klasse und begrüßen unsere Referendarin „Tschuldigung für die Verspätung, mein Bus hatte nen .. Unfall“ raune ich ihr zu und sie faselt irgendwas von Hausaufgaben und Interview. Ich setze mich. Den restlichen Tag verbringe ich wie in Trance.